El bastón, las monedas, el llavero, / la dócil cerradura, las tardías / notas que no leerán los pocos días / que me quedan, los naipes y el tablero, // un libro y en sus páginas la ajada / violeta, monumento de una tarde / sin duda inolvidable y ya olvidada, / el rojo espejo occidental en que arde // una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas, / láminas, umbrales, atlas, copas, clavos, / nos sirven como tácitos esclavos, // ciegas y extrañamente sigilosas! / Durarán más allá de nuestro olvido; / no sabrán nunca que nos hemos ido.
[Las cosas, Jorge Luis Borges]
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
1 comentario:
Horacio, qué increíble estas palabras de Borges, me quedo pensando en ellas mucho tiempo. Mi tesis habla bastante de este tema y nombramos esta idea...los objetos nos ven partir...mudos testigos...creo que dice.
Publicar un comentario